Sacrificateurs

• 1995
• Anthologie II

Race élue, sacrificateurs de Dieu.

De la poussière se lève
Au loin là-bas sur le coteau
Et sans me voir elle s'avance
Sous le dur soleil, la caravane

Elle n'a pas de chef, n'a pas d'esclave
Les vêtements de chacun y sont usés
Sans haine et sans heurt, sans orgueil
Elle accueille d'autres voyageurs
Qui avaient peut-être entendu l'appel

Le mépris des peuples devient poussière
Il est secoué chaque soir de leurs sandales
La douleur se lit sur leur visage
Pourtant leur marche demeure imperturbable

Et dans les coulées de lumière
Qui s'étendent le soir sur leur peau
Éclate la grandeur d'un monde nouveau

Ils sont sacrificateurs
Mis à part, choisis, attendus,
Les anges de Dieu
Dansent devant eux


© 1995 Louis Robitaille